El esclavo - Francisco del Real

Es uno de esos librillos de "autoayuda" que tanto fervor popular provocan. Ya tan sólo la palabra compuesta que se refiere a que con la lectura de tal remedio literario, la mente enajenada, traumada, puede encontrar un atisbo de tranquilidad.

La "autoayuda", o "autosuperación" es un tremendo ejemplo de pleonasmo.

Claro que necemos con todas esas virtudes físicas y cerebrales para superar los momentos en que la situación adversa que luego se nos presenta, nos impiden vivir con tranquilidad. Y eso, demasiada humanidad lo padece. Pero es lógico que con tanta podredumbre existencial, se divague muy fácil entre las propuestas que el sistema económico actual nos demanda. Naces, creces, vas a una escuela de paga, porque es mucho mejor, aprendes que trasladarse en auto es más confortable que necesario, y que ver el chavo animado es también confortable verlo en una pantalla de 50" y que la música que escuchan los choferes del transporte público cuando vas al saturado metro Indios Verdes en la mañana para ir a ocupar un asiento laboral en una ciudad que fenece, supera a los clásicos aburridísimos por mucho, y que leer el gráfico en lunes es la enciclopedia de los desempleados en busca de ese lugar mágico laboral que ya te imaginaste que ocuparás al momento de terminar tus estudios en psicometodología aplicada a satisfacer tus demandas emocionales, económicas y existenciales, porque ya hiciste el kinder abierto, aunque compraste las claves de los exámenes. Es lógico que necesites una "autoayuda".

Pero más allá de transcribir la realidad cotidiana, quiero enfocarme en que eso que sientes, lo sienten millones de personas, y que podría darse en los distintos estratos sociales en que nos divide el señor llamado dinero. Por más que uno diga que nadie lo quiere, que nadie se preocupa por uno, que nadie comenta sus deplorables estados de ánimo en el Facebook, que nadie se digne a mandarle un whatsapp aunque en el directorio de tu teléfono celular te aparezca el número, y lo ignoras, o que te ven "conectado" y se "desconectan", o que piensas que estás sólo en esta vida, rodeado de más de siete mil millones de personas, defecando en la tierra cada segundo que pasa. No, no lo estás, también "existe" un dios, con el que puedes comulgar tus penas.

Y todo esto, por dedicarle una hora de lectura al honroso best-seller que le pidieron leer a mi hijo, de doce años, su maestra de Español, esa que ya les había dicho alguna vez, que admira a Mariano Osorio, quien durante las ocho primeras horas de la manana, por siete días a la semana (¿y quién lo escucha el domingo?, por dios)  nos endulza el oído con su voz tersa y sus historias de emotividad al estilo anuncios del televiteletón.

El esclavo es de esos libros que te impacta, te ayuda, te libera, que transforma tu vida, siempre y cuando, lo hayas leído a la edad de diez años, y lo quemes después para no dejar rastros de que alguna vez lo hiciste.

De la progresividad religiosa en la música o la religiosidad progresiva en la experiencia llamada vida

Ahora escribo sobre un tema importante en la amalgama que atraviesa la sociedad en estos momentos. Y es que aparte del choque de ideas o creencias en favor o en pro de la ciencia y la fe en dios, también trastoca el arte musical en cuanto al hablar de ese dios se refiere.

Porque me considero un melómano empedernido que disfruta con los malabares musicales de los ritmos progresivos, no quiere decir que comulgo con lo que dicho autor, o músico compositor siendo creyente o cristiano, ya también me va a entrar la vena bíblica por mis oídos. Esto a colación de que me apasiona, de verdad lo digo, la música (si leyeron, verdad: m ú s i c a) del neoprofeta Neal Morse.

Me encanta Neal Morse, sus despliegues coloridos, sus improvisaciones, sus ejecuciones, sus composiciones, la manera de armar una secuencia sonora por medio de sus dedos multinstrumentales (toca la batería, el piano-órgano-teclado, la cítara, el bajo eléctico y frethless, la guitarra en todas sus densidades acústicoelectrónicas), pero sobre todo, su tremenda profundidad y energía, musicalmente hablando, y con musical me refiero estrictamente al aspecto instrumental, no lírico, (sus letras, pues) cuando trabaja en directo.

Y no faltó el que me recriminó mi descarada hipocresía de que, siendo Neal Morse un músico cristiano, entregado a dios y a su dictadura, sea yo quien pueda apreciar y disfrutar de lo que la inspiración divina le ha conferido: Yo también leo la biblia, y no por eso soy cristiano. Yo también me he parado en la iglesia, y no soy católico. Yo también estoy de acuerdo en que el hombre es libre de invocar a chespirito, y ser un exitoso locutor de radio, o de tener su casa llena de santitos, y escuchar iron maiden por las noches. Yo mismo me "creo" apóstata, ateo, neoazteca y esa sarta de aberraciones revolucionarias que hacen que los próceres de nuestra educación se vayan de mítin y los tache la sociedad de pinches paristas galavardos porque no desean una sociedad más jodida de lo que nos dejó el ex¿presidente? Juan "el gallo" Calderón.

Si soy hipócrita, al igual que todos ustedes, no lo sé. No puedo emitir un juicio a título personal, porque nadie puede ser juez y parte al mismo tiempo, solo el dios aquél al que imploran –y aquí va otro improperio–, pero reconozco a los que son congruentes con sí mismos, quiero decir, que son cristianos y acatan lo de su grey, o que son muy fervientes deathmetaleros y andan matando y asesinando a cuanto cabrón se  les pone enfrente, violando e invocando al satán para que los reciba entre sus ardientes llamas infernales. Cuentos para niños de los Grimm.

Pero el tal Neal Morse y sus Spock's Beard-nadas, sus Transatlantic-adas, sus álbumes progresivo-cristianos o cristiano-progresivos, con Mike Portnoy al timón de los tambores, el sueco Roine Stolt y el Marillioniano Pete Trewavas, han entrado al reino celestial que existe sólo en esta Tierra de los influjos alahjeovayavehístas y cuantos nombres existan, y que son dioses en su tierra, enormes músicos y seres humanos que hacen el honor de representar al hombre en su máxima esencia instrumental, aunque digan que sea igual a los que critico y que son unos pinches hipócritas, como yo.

Internet: «Un regalo de dios para el diálogo»

De entre toda mi lastimera y reconfortante vida, nunca pude ver la insidiosa manera en que la religión católica, a través de su papa Francisco, promueva las bondades de su ya reconocida intolerante y contradictoria, filiación teísta.

Es de reconocerle al papa los intentos de reconciliación con su hato de crédulos, que poco a poco ven mermados sus esfuerzos por mantener a los humanos conectados a su Matrix; cada día despiertan más y más. Pero esa bondadosa alma argentina (¡claro que tiene nacionalidad el señor papa!) que ha llevado a los límites a la curia protectora de su grey, al desafiar los protocolos establecidos para un "sucesor de cristo", es una simple muestra de la reproducción humana, y de la evolución genética que nos permitió el desarrollo corporal y cerebral, para llevar a cabo lo que no puede hacer ningún otro animal con "inteligencia": el dominio de todas las especies terrestres. Y en suma, la religión se inoculó como un virus con el que batallamos hasta ahora. El hombre dominando al hombre por medio de su fe.

En esta "representación" tan "humana" de "dios" en la tierra, es lógico que se tengan sentimientos y actitudes tan comunes, causando la empatía generalizada de que el señor Francisco actúa por medio de su buena fe. Pero no es el único ¿lo sabían? También está el Dalai-Lama. Pero no tiene los reflectores del público conocedor, porque no es católico. Para no ir más allá, el ser humano es consciente de la bondad, el amor y la sabiduría. No necesariamente hubo un dios que nos proveyera de esos valores, puesto que eso se sabe mucho antes, en culturas precedentes a los textos bíblicos. A lo que voy, es que don Francisco, es una persona consciente. Sí, con creencias falaces, pero consciente de la desigualdad, el sufrimiento, la codicia, la ambición, la hipocresía, humanas. Es tan "terrestre" como todos. Es la viva representación humana, de los seres humanos. Aquí no hay dioses de por medio, es un ser humano de carne y hueso, con sentimientos y actitudes negativas y acertivas, positivas y seculares, como esa frase que leí apenas desperté del sueño hoy: «El internet es un regalo de dios...»

Si, tata Pancho es la expresión sublime de conocimiento, bondad y amor en nuestro planeta Tierra, como dije, nos representa. En tal caso, si somos la imagen y semejanza de un dios que nadie conoce, ni nadie ha visto, que es invisible, ¿por qué nosotros somos humanos? ¿dios es humano? Debería serlo, según su diario íntimo bibliográfico, es rencoroso, envidioso, hostil, enojón, mata a sus "hijos" cuales insectos molestos, avaricoso, celoso, amoroso, bondadoso, sabio, o sea, es conmensurable y tan humano como todos nosotros, los que deberíamos haberlo creado a nuestra imagen y semejanza.

En estos días, a más de dos mil catorce años de la muerte de un tal Jesús, ya no se comenta de boca en boca, ya no se escriben las hazañas y los hechos en papiros, ni en hojas de papel de China, ya no hay rapsodas en las calles citadinas, ni juglares en los palacios, ni trovadores, ni erúditos escribas, dueños de las plumas y la tinta, del cincel y la piedra. Ahora, existe el internet. Y agradecido estoy con mis ancestros humanos, por el desarrollo de la palabra y la escritura, por la libertad de expresar lo que pienso, lo que siento. Creyentes o no, todos tenemos esa necesidad, hasta de expresarnos con horrores de ortografía, y de ezkriviiir komo zii jamaaz uvieeraa leeeiddoo uun liivrooo. Hasta el papa Francisco tiene internet, su compu, lap, tablet, ipad, que se yo, donde se conecta al omnipresente y omnisciente (¿igual que su dios? bah, mera coincidencia) TWITTER.

Hermanos míos, disfruten pues, el regalo de su dios. Amen.

La final León-América o del plato a la boca, se cae la sopa

Muchos años, tantos como los que ostento, la televisión formó una parte mucho muy importante en mis momentos de ocio. No había otra cosa que nos llamara más la atención en la reconfortante infancia que ahora me llega tan agridulce. Es difícil expresarme en primera persona cuando he compartido todos aquellos años con mi único hermano de sangre. Ahora, con honor lo digo, somos unos Guerreros.

Decía que siempre hubo un aparato receptor de la señal de tv en lo que fué mi hogar. Y desde la imágen en blanco y negro, hasta la maravilla de mueble de 21" a color que mi madre terminó pagando en abonos (control remoto incluído), siempre estuvo prendida cuando había final futbolera. No soy experto en ese tema, antes de perorar con nombres, apellidos, equipos, jugadores, entrenadores y toda esa caterva de proezas televisivas, de campeonatos de liga y mundiales fracasados de "nuestra" "selección", pero mi mente se llena de recuerdos añejos escuchando las voces y entonaciones gluturales de los señores que "narran" las situaciones que ocurren durante tales eventos deportivos; tardes de gritos, de juegos, de golosinas y botanas, donde papá bebe cerveza, y que los parientes hacen la obligada visita para sentarse a gritar frente al televisor. Aquí viene el momento en que no falta la pregunta de que a cual equipo le voy, o le fuí, o el favorito de la familia y con sinceridad puedo responder que ninguno. Tal vez los que me conozcan de antaño me recriminen que no sea cierto, pero es la verdad. Mi padre murió y nunca supe, si es que tuvo un equipo favorito. Pero mi mamá y mi abue podrían decir que tal o cual, pero sólo por costumbre.

Pasaron los años, y cambiaron las reglas. Se abrió una brecha, una tajada al corazón del gigante transmisor de contenidos por excelencia, la empresa Televisa; aunque la excelencia de esos contenidos se reditúe al mismo porcentaje de humanos viviendo en marte. En la escena aparece una transmisora que se adueñó de nuestra identidad, adoptando el nombre Azteca en su denominativo mercantil empresarial. Las finales de fútbol ya no eran exclusivas. Tampoco los equipos, ni los jugadores, directivos, directores técnicos... Actrices, actores, productores, camarógrafos, utileros y obreros tuvieron apertura dentro de la "guerra" siempre difusa que se ha dado desde entonces, para repartir los despojos televisivos que emanan de sus canales de aguas negras, donde millones de espectadores lavan su cerebro cotidianamente. Hasta ahora.

Hoy vemos con alegría, que la tv abierta, la vocera del gobierno en turno, ha sido supeditada por el interés universal del conocimiento a través de la red de internet, la cual aún en México sufrimos de la enorme desventaja tecnológica en comparación de otras naciones con gobiernos incorruptos y eficaces. Y es ahí en donde juega hoy un papel importante la transmisión del primer partido de la final de liga mexicana.

Finalmente, llegó el día en que los imperios poderosos de la tele mexicana sufren abiertamente, pero no menguan su mafia de corruptelas coludidas desde los despachos ejecutivos gubernamentales; tal vez empañe el suceso la aprobada ya "reforma energética", que al igual que hace quince años, nos la ensartaron nuestros geniales gobernantes con el FOBAPROA... Y ahí seguimos pagándolo del presupuesto, quien sabe cuantas décadas más. Así pues, ahora, nos han arrebatado lo que tanto les costó pagar a nuestros padres y abuelos, a ellos, a nosotros ¿quién nos lo resarcirá? ¿y qué es lo que hacemos?, nada.

A mirar, pues, con alegría la final del fútbol mexicano, a celebrar con una misa a la virgencita, a empinar el codo ahora que ya es oficial el inicio de las fiestas decembrinas, a esperar que gane el América su segundo campeonato consecutivo (en estos pobres mini torneos de medio año), y que su dueño siga comprándose yates millonarios, y que los aficionados proletarios sigan llenando su mente y hogares de parafernalia futbolística en detrimiento de su nivel cultural. Y no le prendan a la tele en el canal dos, o cuatro, o cinco, ni en tv azteca, que hoy juega el América en donde jamás se pudieran imaginar: desde un enlace de internet, o la tv de paga.

Enlace: http://youtube.com/clarosports

La navidad

Alguna vez en nuestra mayoritariamente precaria infancia, amamos la navidad. Yo lo hacía. Esta época surrealista que por doquier anima compulsivamente a sacar el instinto fraternal que supuestamente debemos de mostrar a nuestros congéneres. Y no es que no se pueda hacer en otra época del año, pero la gente piensa que tienes la obligación de contribuir a su denostada sensibilidad para no empañar la alegoría de su intrincada obstinación de preservar el llamado espíritu navideño.
Al momento de traspasar el límite hacia mi pubertad, descubrí con infortunio que todo eso era una enorme maquinaria en donde los impulsos humanos eran más fuertes para procurarse el bienestar pasajero que implica el participar en una sociedad completamente egocéntrica, en donde importa tanto hacerse de recursos para dilapidarlos en adornar un cadáver vegetal que ha sido sembrado, abonado y talado para tal propósito, y ponerlo en el centro de tu casa, poner luces, adornos, efigies de ángeles, renos, nacimientos, que sólo pasan su vida útil arrumbados en los trebejos de la casa, bueno, eso si no los cambias cada año, con el costo de material y energía que eso implica. A fuerza tienes que participar del rito, como dije antes, la gente piensa que tienes la obligación de adornar, de comprar, y de regalar.
Dentro de lo que cabe, debo agregar que desciendo de un modo muy diferente de como se vive en una opulenta sociedad. Y eso marcó la diferencia de que yo terminara con las tradiciones familiares, porque me dí cuenta de que no tenía que hacer todo eso para quedar bien con ellos, bueno, con nadie, de que somos lo que creemos, y que todos piensan que lo que hacen es correcto, y ahí me incluyo, con marcadas diferencias y deficiencias, pero eso, es lo verdaderamente correcto.
Más allá de tradiciones, paganas o religiosas, todo mundo interpreta y vive la navidad y su vida como quiere, incluso, muy incoherentemente. Digo esto, porque hay quien adorna y pone efigies en su casa porque todo el mundo lo hace (¡le escriben cartitas a Santaclós!), aunque los preceptos de su fe religiosa no lo permitan, (hay sectas que ponen un árbol de navidad dentro de su iglesia, incluso, efigies de vírgenes ¡abanderadas!)...
Aquí una muestra de mi sentir por esta época tan radiante de opulenta hipocresía, y de lo que realmente debería entender mi sociedad.

¿Podemos hacer algo por ellos?

Fernando Vallejo en la FIL Guadalajara

Mucho se puede criticar a Vallejo en sus peroratas dedicadas a la expresión sublime de opinar abiertamente de lo que se piensa. Por cierto "Peroratas"  y "Casablanca la bella" son los dos últimos libros que ha escrito y que precisamente ha ido a presentar ahí, en la Feria Internacional del Libro en Guadalajara, Jalisco Méx.
Decía que mucho se puede decir de un hombre sin conocerlo, suponiendo que es un homosexual declarado, un paria malnacido que aborreció su nacionalidad colombiana, de sus escritos ágrios en contra de la religión católica, de ignorante de las escrituras sagradas, de estúpido y hasta de pendejo (tales adjetivos vertidos de "eruditos" defensores de-no-se-qué, incluso, creyentes mismos). Pero de lo que no se le puede negar, es que es un hombre abiertamente ateo.
Y en eso radica su pecado.
Por eso, lejos de seguir abonando la desgraciada intolerancia, me voy a conseguir algo de su indispensable pluma, como "La virgen de los sicarios" donde trata de los asuntos del narco en su natal Colombia, o el bien ensayado "La puta de Babilonia" en referencia a la iglesia heredada de los santos apóstoles, en donde se sienta en un trono de oro el sumo pontífice católico, bueno, el que ahora ostenta el puesto, un tal Panchito, solo que lo ha escondido por un tiempo, esperando que incluso, los pecados de su afamada iglesia, sean expurgados por su excelentísima deidad que mora en los inmensos cielos.
Aquí la  nota de El Universal.